tristeza

tristeza,
la que se escribe con las letras de tu nombre,
tristeza,
la que crece bajo el frío de tu sombra,
tristeza,
la que suena a la melodía que canta tu silencio,
tristeza,
la que sabe a tierra dedesiertos cotidianos,
tristeza,
la que anda solitaria tras tus pasos,
tristeza,
la que refleja el desprecio de tu mirar,
tristeza,
la que pinta los colores de tu ausencia,
tristeza,
la que invade al fuego que no puede derretirte.

...palabras del maestro...

"Si fossis terra creixeria en tu
i llevaria fruits d'una rara dolcesa,
seria fidel als camins que et solquen la pell
i als rius secrets que et travessen l'entranya.
Si fossis mar manllevaria el vent
per desvetllar-te remotíssims ecos.
Si fossis pluja et rebria tot nu.
Si fossis bosc estimaria l'ombra.

Només et tinc a tu. Covardament
t'invoco a plena nit amb les mateixes
paraules que temps ha. La lluna és groga
i em xucla el moll dels ossos. Tu retornes
com un record de mi mateix i em cauen
dels dits a terra, lentament, les restes
del temps caduc que he viscut sense viure.

Ara és l'hora vermella dels guerrers.
Marca la cera nova amb els dits lentíssims.
Estén-te a terra, acull-me.
Sense el teu foc cap foc no em vivifica.
Retorno a tu i els passos em ressonen
com si inventés camins per dins un claustre."


"Sempre és precari l'equilibri dels mots,
i molt més ara que tens la pell tan prima
i els ulls massa quiets i recelosos,
ara que cada roc és com una muntanya
i un cop de vent sobtat, un crit, un batre d'ales
alcen de nou el mur i et desalenen.
Sempre és precari, a voltes trist i tot,
l'equilibri dels mots, però hi retornes
i és l'única finestra que se't obre
damunt la pell del mar, l'eix invisible
que et contrapesa aquesta baluerna
del cos, feixuc de níquels i foteses."

PAS DE DANSA

"Tinc el capvespre i tinc paraules dures
com absència, fosca, solitud.
Tinc Paraules urgents: neguit, camí,
i una blana sentor de margarides.
Tinc papallones, cargols marins
i records esfullats, melangiosos.
Tinc una boira fina al fons dels ulls
i les mans tremoloses. Tinc silencis
i paravents i un balancí de boga.
Tinc una cigarreta que es consum
i un fosc desig de viure. Tinc paraules
balderes i tinc dies de paper
sense cap mot escrit i tinc misteris
indesxifrables. Tinc un gust d'arrels
a dins la boca i, a les mans, ortigues.
I tinc la mort que em mira fit a fit
onsevulla que giri la mirada."

Miquel Martí i Pol

desistir

No hay palabra más fea que desistir.
Si cada día amanezco con el pie torcido,
No hay más remedio,...,
desistir.
Si tantas veces he intentado ir
y a penas me he movido, lo mejor,
desistir.
Suena mal,
sabe mal,
sienta mal.
No hay remedio para el dolor de desistir,
ni paracaídas para caídas infinitas,
ni para el tropiezo de desistir.
Ni siquiera partir,...,
los pies torcidos echan raíces,
en lugares sin remedios,
en lugares sin sueños,
en lugares dónde el único lugar dónde ir,
es el camino hacia desistir.

a veces el alma pincha....

Sin poder controlar las fuerzas con las que vivo,
Siempre aceleradas,
Tantas veces mal dirigidas,
Tantas veces tan malgastadas.
Sin poder controlar las fuerzas con las que sueño,
Siempre desesperadas,
Tantas veces mal dormidas,
Tantas veces tan repetidas.
Sin poder tantas veces,
Sin tantas veces para poder.

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mis pies,
hastiados,
de tanto andar a ningún lugar,
pesan.
A cada paso más,
empapados,
por el asfalto mojado.
No es lluvia.
No es agua de crecida,
pesan mis pies,
empapados,
a cada paso más.
Acumulan el llanto que derramo,
en cada paso más,
pesan,
ya casi ni pisan.

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En tercera persona.

Asonancia,
Única constancia en su vida,
En lo que sentía,
En lo que escribía,
En lo que creía,
Asonancia,
Sobre los raíles de una única vía,
Por la que viajaba,
Por la que esperaba,
En una estación vacía,
Asonancia,
En los horarios de salida.

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Nada,
Nada más que nada,
Nada dentro de nada,
Y antes,
Y fuera,
Y después,
Nada,
Nada,
Irrepetible,
Nada casi tangible,
Nada,
Y nada,
Y sin embargo nada,
Ahogado,
En la profundidad de nada.

suma y sigue

...un cuarto de siglo no suena igual que veinticinco años, en el fondo no importa que las cosas sean de una manera u otra, lo importante es cómo las sentimos, y de que manera somos capaces de transmitir a otro nuestra experiencia, lo importante no son los hechos si no cómo los recreamos... ayer cumplí 25 años,..., no sé si en algún momento anterior a la fecha se me pasó por la cabeza cómo sería ese día, que haría o que dejaría de hacer, que estaría haciendo ni que me gustaría haber hecho, tampoco importa, por qué aunque nada sea cómo desearía el surrealismo sigue siendo la constante y a la vez la cruz de mi vida... sería demasiado largo resumir mis últimas 30 horas de vida, pero lo que si puedo hacer es contestar una pregunta que hace un rato me han hecho a raíz de la efeméride, "ara ja som grans de debò, no?",..., sinceramente espero que no... dentro de cinco o de veinticinco años más puede que tenga que cambiar de parecer, hasta entonces seguiré disfrutando de la vida cómo un niño con juguetes nuevos, o con una simple caja de cartón, eso es lo de menos, mientras mi osa mayor siga siendo surrealismo en rama...

¿cúal es vuestro oficio?

... soy realizador ...

... empieza a ser hora de afilar las lanzas ...

... ¿jugamos a los parecidos razonables? ...

... temblad ...

consuelo desconsolado

Me queda el consuelo de creer que al final no seras más que cómo aquel personaje de Woody Allen en "Todo lo demás", Connie creo que se llamaba la muchacha. Sólo dos frases, que podrían haber salido de tu boca, pero nada más, sólo dos frases. "Mi libro favorito es "Apuntes del subsuelo", me conmueve la forma en que escribe Dostoyevki". Para minutos más tarde rematarlo con "No me gustan los hombres de belleza clásica".

1.- Está claro que nunca podré llegar a conmoverte cómo el amigo Fiódor, está claro que yo no pasaré a los anales de la literatura, iré más allá, al retrete de la literatura.

2.- No sé si poseo algún tipo de belleza, pero si sé que a veces tengo delirios de emperador romano, en cierto modo soy bastante clásico.

CONCLUSIÓN: Seguiré andando a ciegas por este camino sin salida hasta que sienta el frío hormigón estamparse contra mi frente.