cinco minutos más.

dame cinco minuto más
para que repita todo lo dicho,
tu belleza está en mi ojos
no en tu piel,
pensamiento cruel.
instantes que precipitan
letras asonantes,
rimas malsonantes.
necesito traductor para tus silencios,
para los míos,
escribo un diccionario.
sólo encuentro una palabra,
miedo,
mi miedo,
una palabra,
fe,
tras otra,
un tachón,
perder la fe.
tus ojos son la sombra de mi llanto,
cobarde.
parece tan fría tu piel,
tu presencia me hiela la sangre.
pensamientos coagulados.
necesito equivocarme,
estoy convencido que me equivoco,
es sólo eso,
sé que tu piel parece fría,
sólo en mis ojos,
que no pueden tocarte,
mirarte y poco más.
a veces en noches de insomnio
siguen viéndote aunque no estés.
a veces estás
y no te veo,
reflejas luz.
y otra palabra,
ceguera.
no lloran mis ojos,
llora mí piel.
tanta luz difumina los contornos,
las formas pierden sus nombres.
musa metálica.
el auto plagio me desgasta,
yo también pierdo las formas,
tanta luz desenfoca mis pensamientos
que fugan siempre hacia tu ombligo.
eres La menor para mis oídos,
incluso cuándo callas,
sobretodo cuándo callas.
es sólo gravedad,
el vacío que oprime mi pecho
absorbe la luz que desprendes.
dame cinco minutos más,
para mirarte en silencio.
en cada parpadeo,
un sueño fragmentado,
tus ojos miran silenciosamente.
despierto,
otra vez equivocado.
dame cinco minutos más,
insuficiente para explicar,
lo justo para soñar,
mis labios contarle a tu piel
todo lo que callo.
dame cinco minutos más de silencio
o dedícame un pensamiento cruel,
cada vez que vuelva a pedirte
cinco minutos más,
siente el tacto de las palabras
que soy incapaz de pronunciar,
en cinco minutos más.

la letra sale con sangre...

... que hacer cuando tu sola presencia me duele; ¿emprender el camino del odio?, quizás sea el camino, aunque le duela a mí más que a nadie, quizás sea menos dañino que el silencio...

OLVIDO

inóspito lugar al que me has deportado,
olvido,
tendría que hacer lo mismo contigo,
olvido,
pero si la memoria no falla,
imposible es olvidar lo no ocurrido,
pero igual olvido,
incluso más que los que no recuerdan,
tanto olvido que olvidé que un día suplicaste mi olvido.

finales

cada verso,
una nota de suicidio,
cada paso,
una cruz en el calendario,
cada día,
día de difuntos.

(una frase larga, no me gustan los puntos)

y por más anchas que caligrafíe las letras con las que intento explicarte el frío que siento al sentir que no sientes más que el frío que repelo cuándo no miras hacia dónde miran mis ojos, al ladito de tus ojitos cerrados que no quieren ver lo que ante el perfil de su nariz que tangencialmente corta el espacio tiempo, detengo la atención de mi mirada pocos centímetros más abajo, en la perfilada caligrafía de tus labios que sellados no quieren explicar el frío que recorre tu piel cuándo un frame de mi visión detiene el espacio tiempo en algún centímetro cuadrado visible de tu piel.

viejos recuerdos

“si no disimulara bien (o tan bien),
en un mundo de cuerdos no duraría ni cinco minutos”

¿quién?, mi reflejo en el espejo.
¿cuándo?, cada mañana al despertar.

quizá si sobrevivo es que el mundo no está tan cuerdo.
quizá soy el único cuerdo del mundo.
algo así lo recordaría, quizá no lo recuerdo,
quizá ni estoy vivo y por eso no recuerdo.
quizá sólo mi reflejo está cuerdo.
quizá el quizá no lo usen tanto los cuerdos.
quizá ni siquiera tengo espejo,
no lo recuerdo.

no pude ser torero

mamá, quiero ser poeta;
hijo, las flores muertas no huelen.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, los osos no hablan.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, hablar de amor es suicidarse.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, la rima murió el día que naciste.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, para eso te sobra sensatez.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, no te vuelvas ser de frases inconexas.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, así nunca conocerás la verdad.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, ¿quieres morir de soledad?