22.1.18

ecuación

conocer la fórmula,
tener los ingredientes,
dominar la teoría,
acumular experiencia,
controlar los tiempos,
armonizar las circunstancias,
(...)
no garantiza acertar.

no ver

los ojos entelados,
por el llanto continuo,
no dejan vernos,
lecciones aprendidas.

antes de la vida,
la nada,
y la muerte,
se hacen presentes.

todo final,
prologa un principio.

las defunciones,
abonan el terreno,
para las huellas,
de pasos futuros.

y aún sabiendo,
todo esto,
no ver,
sólo llorar.

18.1.18

no escribir.

la nada,
inunda y astilla,
hasta lo mas hondo,
del río de lava,
que ayer quemaba,
y hoy,
enfría y fulmina,
deshace a  su paso,
todos los pedazos,
que aún quedaban,
dejando el hielo,
del calor abandonado,
escalofríos petrificados,
escarchados y ajados,
todos los rincones,
que encendían el alma,
la caricia de un puñal,
un verso afilado.

16.1.18

anar fent i al final res.

créixer o desaparèixer,
el dilema està servit,
pels cossos que volent-se,
semblen ara repel·lir-se.

multiplicar sumant-nos,
l'un amb l'altre els dos en un,
un desig que es fa petit,
un passat compartit.

ara es desdibuixen,
i s'assequen les llengües,
que ja no juguen,
ni conjuguen formes conegudes.

la distancia resta,
als cossos amb pressa,
quan perd importància comptar,
els dies amb, o els dies sense.

als límits dels precipicis,
s'allargaran els silencis,
quan les paraules minvin,
i les carícies s'enterrin.

ara anar-hi fent camí,
ja no és el nostre destí.

14.1.18

cicatriz viva

volver a escribir,
certificar la derrota,
después de compartir,
todos los entierros posibles.

como entendernos,
si conjugamos el mismo verbo,
en tiempos distintos.

a ti te pesa el pasado,
a mi me enloquece el futuro,
mientras que el presente,
se vuelve un paisaje inherte.

la vida sin ti,
siempre será,
una herida sin cicatrizar.

28.11.17

suspiro

Tiende a acabarse el abismo
en la terraza de la esperanza.

Aunque el sol no apriete,
ni siempre,
ni demasiado,
ni suficiente.

22.2.17

amor.

el grito como caricia,
el insulto como abrazo,
el reproche como beso.

pero el poema es,
una falta de respeto.

ok.

miopía

otra vez,
tus explicaciones,
dogmas de fe,
las mías,
siempre excusas.
la vara,
a veces,
adquiere,
personalidades múltiples.

mide,
según el tono,
la longitud,
el gesto,
y la mirada,
siempre de los otros,
nunca la propia.

el contenido ya tal,
no importa saber que,
la sangre,
 brota igual,
por dulce que sea el puñal.

a veces reclamas que me ponga en tu lugar.

no importa lo amable,
simpática y suave,
que sea,
la  palabra,
o intención.

duele,
acéptalo,
como duele la vida,
las circunstancias añadidas,
el mal de cada siglo,
la desidia.

tu y yo,
nunca necesitamos excusas,
para no distinguir,
en el ojo ajeno,
la verdad del verbo,
pero en el propio,
el compartido,
cuesta más verlo,
siempre.

30.12.16

problemas de gestión de los tantos y las tantas.

tanto, tanto, tanto,
que se nos escapó entre los dedos.

tanto, tanto,
que no sabíamos dónde guardarlo.

tanto,
que nos creímos desbordados,
aunque los dos sabíamos,
que no era para tanto.

solo eran,
las tantas muchas ganas impacientes,
las tantas esperanzas puestas,
las finas capas de todas las huellas pisadas.

no eran tantas cosas,
no era para tanto,
y no cuentan las tantas veces,
que intentamos gestionarlo.

tan-taratán,
murió el tamborilero.