finales

cada verso,
una nota de suicidio,
cada paso,
una cruz en el calendario,
cada día,
día de difuntos.

viejos recuerdos

“si no disimulara bien (o tan bien),
en un mundo de cuerdos no duraría ni cinco minutos”

¿quién?, mi reflejo en el espejo.
¿cuándo?, cada mañana al despertar.

quizá si sobrevivo es que el mundo no está tan cuerdo.
quizá soy el único cuerdo del mundo.
algo así lo recordaría, quizá no lo recuerdo,
quizá ni estoy vivo y por eso no recuerdo.
quizá sólo mi reflejo está cuerdo.
quizá el quizá no lo usen tanto los cuerdos.
quizá ni siquiera tengo espejo,
no lo recuerdo.

no pude ser torero

mamá, quiero ser poeta;
hijo, las flores muertas no huelen.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, los osos no hablan.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, hablar de amor es suicidarse.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, la rima murió el día que naciste.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, para eso te sobra sensatez.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, no te vuelvas ser de frases inconexas.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, así nunca conocerás la verdad.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, ¿quieres morir de soledad?

viaje al ocaso de la utopía

las aspas del tiempo desmenuzan la verdad.
el sueño que pretende vivir despierto
está condenado a fracasar.
a dios, al comunismo y al amor en tus manos,
les espera el mismo final,
olvido,...,
olvido tras siglos de fe malgastada.
tantos pasos andados sobre aguas
no siempre transparentes.
Tanto deseo en vano...
Bienvenido al ocaso de la utopía.
dónde ya no caben sentimientos sin noción del tiempo,
dónde no puedo encender velas boca abajo,
no puedo, no sintiendo el aliento de u en mi nuca,
no puedo.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
dónde ya no hay lugar para la contradicción.
No puedo andar a la pata coja sin dolor,
no puedo.
Siempre dolió más la muerte de la idea
que la muerte del ser,
duele cuando el sueño se convierte
en cadena de eventos catastróficos.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
dónde no hay consuelo, ni de tinta ni de caramelo,
ya o hay regreso, ni huida hacia adelante.
Ver de cerca el sol tuvo un caro peaje,
casi nos quedamos ciegos,
así que esperamos una lluvia de estrellas cuadradas,
pero sólo cayó la luna.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
bienvenido al nacimiento de un lamento eterno.

"preferiría ser una bicicleta"

yo también.-

Cuentas Pendientes

La fe mata,
la esperanza, su cómplice,
ante tu sonrisa,...,
me vuelvo hemofílico.
Entre realidad y yo,
grandes muros.
La suerte,
una psicópata hija de puta
que siempre cambia de vereda.
Y mis sentidos, sólo ocho,
insuficientes.
Mis neuronas, una y media,
cada vez más separadas.
Siete mil millas más allá de cualquier lugar,
¿cúal es nuestro hogar?,
lo más cerca, ninguna parte,
lo más lejos que quiero ir,
algún punto del perímetro de tu ombligo.

(escrito bajo el sol de la XXIIª Milla Urbana - 24-07-08)

tristeza

tu nombre,
tristeza,
tu sombra,
el frío proyectado,
sembrando tristeza.

la melodía de tu silencio,
tristeza,
ese sabor,
a desiertos cotidianos.

tristeza,
la solitaria,
que anda tras tus pasos,
tristeza,
refleja desprecio.

tristeza,
colores de ausencia,
tristeza,
prendida,
de todas las cenizas.

...palabras del maestro...

"Si fossis terra creixeria en tu
i llevaria fruits d'una rara dolcesa,
seria fidel als camins que et solquen la pell
i als rius secrets que et travessen l'entranya.
Si fossis mar manllevaria el vent
per desvetllar-te remotíssims ecos.
Si fossis pluja et rebria tot nu.
Si fossis bosc estimaria l'ombra.

Només et tinc a tu. Covardament
t'invoco a plena nit amb les mateixes
paraules que temps ha. La lluna és groga
i em xucla el moll dels ossos. Tu retornes
com un record de mi mateix i em cauen
dels dits a terra, lentament, les restes
del temps caduc que he viscut sense viure.

Ara és l'hora vermella dels guerrers.
Marca la cera nova amb els dits lentíssims.
Estén-te a terra, acull-me.
Sense el teu foc cap foc no em vivifica.
Retorno a tu i els passos em ressonen
com si inventés camins per dins un claustre."


"Sempre és precari l'equilibri dels mots,
i molt més ara que tens la pell tan prima
i els ulls massa quiets i recelosos,
ara que cada roc és com una muntanya
i un cop de vent sobtat, un crit, un batre d'ales
alcen de nou el mur i et desalenen.
Sempre és precari, a voltes trist i tot,
l'equilibri dels mots, però hi retornes
i és l'única finestra que se't obre
damunt la pell del mar, l'eix invisible
que et contrapesa aquesta baluerna
del cos, feixuc de níquels i foteses."

PAS DE DANSA

"Tinc el capvespre i tinc paraules dures
com absència, fosca, solitud.
Tinc Paraules urgents: neguit, camí,
i una blana sentor de margarides.
Tinc papallones, cargols marins
i records esfullats, melangiosos.
Tinc una boira fina al fons dels ulls
i les mans tremoloses. Tinc silencis
i paravents i un balancí de boga.
Tinc una cigarreta que es consum
i un fosc desig de viure. Tinc paraules
balderes i tinc dies de paper
sense cap mot escrit i tinc misteris
indesxifrables. Tinc un gust d'arrels
a dins la boca i, a les mans, ortigues.
I tinc la mort que em mira fit a fit
onsevulla que giri la mirada."

Miquel Martí i Pol

desistir

No hay palabra más fea que desistir.
Si cada día amanezco con el pie torcido,
No hay más remedio,...,
desistir.
Si tantas veces he intentado ir
y a penas me he movido, lo mejor,
desistir.
Suena mal,
sabe mal,
sienta mal.
No hay remedio para el dolor de desistir,
ni paracaídas para caídas infinitas,
ni para el tropiezo de desistir.
Ni siquiera partir,...,
los pies torcidos echan raíces,
en lugares sin remedios,
en lugares sin sueños,
en lugares dónde el único lugar dónde ir,
es el camino hacia desistir.

a veces el alma pincha....

Sin poder controlar las fuerzas con las que vivo,
Siempre aceleradas,
Tantas veces mal dirigidas,
Tantas veces tan malgastadas.
Sin poder controlar las fuerzas con las que sueño,
Siempre desesperadas,
Tantas veces mal dormidas,
Tantas veces tan repetidas.
Sin poder tantas veces,
Sin tantas veces para poder.

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mis pies,
hastiados,
de tanto andar a ningún lugar,
pesan.
A cada paso más,
empapados,
por el asfalto mojado.
No es lluvia.
No es agua de crecida,
pesan mis pies,
empapados,
a cada paso más.
Acumulan el llanto que derramo,
en cada paso más,
pesan,
ya casi ni pisan.

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En tercera persona.

Asonancia,
Única constancia en su vida,
En lo que sentía,
En lo que escribía,
En lo que creía,
Asonancia,
Sobre los raíles de una única vía,
Por la que viajaba,
Por la que esperaba,
En una estación vacía,
Asonancia,
En los horarios de salida.

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Nada,
Nada más que nada,
Nada dentro de nada,
Y antes,
Y fuera,
Y después,
Nada,
Nada,
Irrepetible,
Nada casi tangible,
Nada,
Y nada,
Y sin embargo nada,
Ahogado,
En la profundidad de nada.