cinco minutos más.

dame cinco minuto más
para que repita todo lo dicho,
tu belleza está en mi ojos
no en tu piel,
pensamiento cruel.
instantes que precipitan
letras asonantes,
rimas malsonantes.
necesito traductor para tus silencios,
para los míos,
escribo un diccionario.
sólo encuentro una palabra,
miedo,
mi miedo,
una palabra,
fe,
tras otra,
un tachón,
perder la fe.
tus ojos son la sombra de mi llanto,
cobarde.
parece tan fría tu piel,
tu presencia me hiela la sangre.
pensamientos coagulados.
necesito equivocarme,
estoy convencido que me equivoco,
es sólo eso,
sé que tu piel parece fría,
sólo en mis ojos,
que no pueden tocarte,
mirarte y poco más.
a veces en noches de insomnio
siguen viéndote aunque no estés.
a veces estás
y no te veo,
reflejas luz.
y otra palabra,
ceguera.
no lloran mis ojos,
llora mí piel.
tanta luz difumina los contornos,
las formas pierden sus nombres.
musa metálica.
el auto plagio me desgasta,
yo también pierdo las formas,
tanta luz desenfoca mis pensamientos
que fugan siempre hacia tu ombligo.
eres La menor para mis oídos,
incluso cuándo callas,
sobretodo cuándo callas.
es sólo gravedad,
el vacío que oprime mi pecho
absorbe la luz que desprendes.
dame cinco minutos más,
para mirarte en silencio.
en cada parpadeo,
un sueño fragmentado,
tus ojos miran silenciosamente.
despierto,
otra vez equivocado.
dame cinco minutos más,
insuficiente para explicar,
lo justo para soñar,
mis labios contarle a tu piel
todo lo que callo.
dame cinco minutos más de silencio
o dedícame un pensamiento cruel,
cada vez que vuelva a pedirte
cinco minutos más,
siente el tacto de las palabras
que soy incapaz de pronunciar,
en cinco minutos más.

OLVIDO

inóspito lugar al que me has deportado,
olvido,
tendría que hacer lo mismo contigo,
olvido,
pero si la memoria no falla,
imposible es olvidar lo no ocurrido,
pero igual olvido,
incluso más que los que no recuerdan,
tanto olvido que olvidé que un día suplicaste olvido.

finales

cada verso,
una nota de suicidio,
cada paso,
una cruz en el calendario,
cada día,
día de difuntos.

viejos recuerdos

“si no disimulara bien (o tan bien),
en un mundo de cuerdos no duraría ni cinco minutos”

¿quién?, mi reflejo en el espejo.
¿cuándo?, cada mañana al despertar.

quizá si sobrevivo es que el mundo no está tan cuerdo.
quizá soy el único cuerdo del mundo.
algo así lo recordaría, quizá no lo recuerdo,
quizá ni estoy vivo y por eso no recuerdo.
quizá sólo mi reflejo está cuerdo.
quizá el quizá no lo usen tanto los cuerdos.
quizá ni siquiera tengo espejo,
no lo recuerdo.

no pude ser torero

mamá, quiero ser poeta;
hijo, las flores muertas no huelen.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, los osos no hablan.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, hablar de amor es suicidarse.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, la rima murió el día que naciste.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, para eso te sobra sensatez.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, no te vuelvas ser de frases inconexas.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, así nunca conocerás la verdad.
mamá, quiero ser poeta;
hijo, ¿quieres morir de soledad?

viaje al ocaso de la utopía

las aspas del tiempo desmenuzan la verdad.
el sueño que pretende vivir despierto
está condenado a fracasar.
a dios, al comunismo y al amor en tus manos,
les espera el mismo final,
olvido,...,
olvido tras siglos de fe malgastada.
tantos pasos andados sobre aguas
no siempre transparentes.
Tanto deseo en vano...
Bienvenido al ocaso de la utopía.
dónde ya no caben sentimientos sin noción del tiempo,
dónde no puedo encender velas boca abajo,
no puedo, no sintiendo el aliento de u en mi nuca,
no puedo.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
dónde ya no hay lugar para la contradicción.
No puedo andar a la pata coja sin dolor,
no puedo.
Siempre dolió más la muerte de la idea
que la muerte del ser,
duele cuando el sueño se convierte
en cadena de eventos catastróficos.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
dónde no hay consuelo, ni de tinta ni de caramelo,
ya o hay regreso, ni huida hacia adelante.
Ver de cerca el sol tuvo un caro peaje,
casi nos quedamos ciegos,
así que esperamos una lluvia de estrellas cuadradas,
pero sólo cayó la luna.
Bienvenido al ocaso de la utopía,
bienvenido al nacimiento de un lamento eterno.

"preferiría ser una bicicleta"

yo también.-

Cuentas Pendientes

La fe mata,
la esperanza, su cómplice,
ante tu sonrisa,...,
me vuelvo hemofílico.
Entre realidad y yo,
grandes muros.
La suerte,
una psicópata hija de puta
que siempre cambia de vereda.
Y mis sentidos, sólo ocho,
insuficientes.
Mis neuronas, una y media,
cada vez más separadas.
Siete mil millas más allá de cualquier lugar,
¿cúal es nuestro hogar?,
lo más cerca, ninguna parte,
lo más lejos que quiero ir,
algún punto del perímetro de tu ombligo.

(escrito bajo el sol de la XXIIª Milla Urbana - 24-07-08)

tristeza

tu nombre,
tristeza,
tu sombra,
el frío proyectado,
sembrando tristeza.

la melodía de tu silencio,
tristeza,
ese sabor,
a desiertos cotidianos.

tristeza,
la solitaria,
que anda tras tus pasos,
tristeza,
refleja desprecio.

tristeza,
colores de ausencia,
tristeza,
prendida,
de todas las cenizas.

...palabras del maestro...

"Si fossis terra creixeria en tu
i llevaria fruits d'una rara dolcesa,
seria fidel als camins que et solquen la pell
i als rius secrets que et travessen l'entranya.
Si fossis mar manllevaria el vent
per desvetllar-te remotíssims ecos.
Si fossis pluja et rebria tot nu.
Si fossis bosc estimaria l'ombra.

Només et tinc a tu. Covardament
t'invoco a plena nit amb les mateixes
paraules que temps ha. La lluna és groga
i em xucla el moll dels ossos. Tu retornes
com un record de mi mateix i em cauen
dels dits a terra, lentament, les restes
del temps caduc que he viscut sense viure.

Ara és l'hora vermella dels guerrers.
Marca la cera nova amb els dits lentíssims.
Estén-te a terra, acull-me.
Sense el teu foc cap foc no em vivifica.
Retorno a tu i els passos em ressonen
com si inventés camins per dins un claustre."


"Sempre és precari l'equilibri dels mots,
i molt més ara que tens la pell tan prima
i els ulls massa quiets i recelosos,
ara que cada roc és com una muntanya
i un cop de vent sobtat, un crit, un batre d'ales
alcen de nou el mur i et desalenen.
Sempre és precari, a voltes trist i tot,
l'equilibri dels mots, però hi retornes
i és l'única finestra que se't obre
damunt la pell del mar, l'eix invisible
que et contrapesa aquesta baluerna
del cos, feixuc de níquels i foteses."

PAS DE DANSA

"Tinc el capvespre i tinc paraules dures
com absència, fosca, solitud.
Tinc Paraules urgents: neguit, camí,
i una blana sentor de margarides.
Tinc papallones, cargols marins
i records esfullats, melangiosos.
Tinc una boira fina al fons dels ulls
i les mans tremoloses. Tinc silencis
i paravents i un balancí de boga.
Tinc una cigarreta que es consum
i un fosc desig de viure. Tinc paraules
balderes i tinc dies de paper
sense cap mot escrit i tinc misteris
indesxifrables. Tinc un gust d'arrels
a dins la boca i, a les mans, ortigues.
I tinc la mort que em mira fit a fit
onsevulla que giri la mirada."

Miquel Martí i Pol

desistir

No hay palabra más fea que desistir.
Si cada día amanezco con el pie torcido,
No hay más remedio,...,
desistir.
Si tantas veces he intentado ir
y a penas me he movido, lo mejor,
desistir.
Suena mal,
sabe mal,
sienta mal.
No hay remedio para el dolor de desistir,
ni paracaídas para caídas infinitas,
ni para el tropiezo de desistir.
Ni siquiera partir,...,
los pies torcidos echan raíces,
en lugares sin remedios,
en lugares sin sueños,
en lugares dónde el único lugar dónde ir,
es el camino hacia desistir.

a veces el alma pincha....

Sin poder controlar las fuerzas con las que vivo,
Siempre aceleradas,
Tantas veces mal dirigidas,
Tantas veces tan malgastadas.
Sin poder controlar las fuerzas con las que sueño,
Siempre desesperadas,
Tantas veces mal dormidas,
Tantas veces tan repetidas.
Sin poder tantas veces,
Sin tantas veces para poder.

........................................................................................................

mis pies,
hastiados,
de tanto andar a ningún lugar,
pesan.
A cada paso más,
empapados,
por el asfalto mojado.
No es lluvia.
No es agua de crecida,
pesan mis pies,
empapados,
a cada paso más.
Acumulan el llanto que derramo,
en cada paso más,
pesan,
ya casi ni pisan.

......................................................................................................

En tercera persona.

Asonancia,
Única constancia en su vida,
En lo que sentía,
En lo que escribía,
En lo que creía,
Asonancia,
Sobre los raíles de una única vía,
Por la que viajaba,
Por la que esperaba,
En una estación vacía,
Asonancia,
En los horarios de salida.

.........................................................................................................

Nada,
Nada más que nada,
Nada dentro de nada,
Y antes,
Y fuera,
Y después,
Nada,
Nada,
Irrepetible,
Nada casi tangible,
Nada,
Y nada,
Y sin embargo nada,
Ahogado,
En la profundidad de nada.

pájaro intermitente

te veo,
intermitente,
con el ojo izquierdo,
vuelos verticales de palomas callejeras
atraviesan mi esternón.

dos aves mancas,
al borde de un abismo,
se asoman a la ventana,
durmiendo,
metáforas de sueños,
en camas separadas,
en días distintos,
nunca supimos conjugar las cerraduras
de las puertas que nos separan.

aves mancas no saltan por la ventana,
con el ojo izquierdo,
intermitente,
te veo.

inconnexiones

- succionar tu globo ocular para saber ver hacia dónde miras ...

- saber que no hay lugar dónde encontrate cómo te hallan mis ojos al cerrarse ...

- sobre cenizas aún no esparcidas no se puede crecer ...

- seguir andando por el sendero de lineas torcidas ...

- cuándo los gatos negros cambian de acera al cruzarse conmigo ...

- cuándo las grandes esperanzas crearon falsas apariencias ...

- cuándo la palabra más coherente que se me ocurre suena absurda hasta para
mi....

- apilando cajas con recuerdos arrugados, con pentagramas torcidos sobre los que compuse la sinfonía disonante de mis sueños ...

prohibición

sin lengua, sin gato, ni negro ni blanco,
sin color para la suerte,
sin fuerza para acabar con las vidas del gato gris,
sin caminos, ni rectos, ni torcidos,
sin destino cerca de ti,
sin embargo y sin la fe necesaria,
sigo caminando por la senda que dejaron
el destino de gatos pintados
de colores con nombres aún no inventados,
¿con qué nombre describir el color que desprende el deseo de encontrar el destino de la felinidad de tu lengua?

cambio climático...

pirámides cruzadas en desiertos sembrados de palabras inpronunciables,
contruidas sobre cruces astilladas.
lágrimas secas por el simple transcurrir del tiempo sirvieron de cemento para sus paredes,
pirámides contruidas hacia abajo,
se levantan con su vértice hundido, perdiendose
en las profundidades de las movedizas arenas de nuestras emociones,
parecen rozarse,...,
quizá sólo sea el efecto óptico de un hundimiento en paralelo,
que como todo paralelo poco espacio deja para el roce.

...ya de pequeño quería ser indio aunque pronto se quedó sin flechas....

y sin embargo...

monopolizas mis pensamientos...

eterno retorno....

HOY TE VI

Poder dibujar tu rostro con mis manos,
de memoria,
aunque nunca te hayan tocado.
Perder habla y movilidad
cuando tus tímidos pasos,
te acercan a mi.
Soñar despierto con tus besos,
soñar dormido con tu muerte.
Llorar hasta empezar a reír,
llorar lágrimas secas,
secarme llorando.
Sonrío a la luna en el alba,
creyéndote ver.

2001

algún tiempo atrás....