el poema con el nombre más largo, más escueto y menos musical que jamás se haya escrito

sublimas (la/mi) vida.

deseo

que vuelva a sonar,

la risa compartida,

despacio y fuertemente.

que se estremezcan nuestros huesos,

con cada suspiro al oído.

¡que se perpetúe la magia!

¡que llueva, que llueva!

que no deje de llover.

que se deslicen con ternura

una a una,

las nuevas palabras por tu espalda.

profunda y fácilmente.

que las viejas promesas,

lo apuesten todo al rojo y negro,

que resuenen los escalofríos,

hasta en el último rincón de nuestros cuerpos.

que todos los días sean buenos,

y dulces el resto de las noches.

que el presente no sea canción,

si no sinfonía.

fuerte y lentamente.

que valgan la pena los pasos,

que acompasados coreografíen,

todos los caminos,

más allá de Roma.

simple y llanamente.

que se asuste la pena

al oír nuestro encuentro.

que se ruborice la alegría,

ante nuestras miradas sentidas,

nuestras caricias vividas.

en cada entrada,

la última frontera,

la rima interna,

de las palabras prestadas,

si hace falta,

que la tierra sea plana.

proposición indecente.

si quisieras ser,
la primera luz,
de cada uno,
del resto de mis días,
y sumar,
uno a uno,
los rayos reflejados,
en la cara oculta,
de cada cuarto menguante,
de las próximas 1.001 lunas,
entonces,
de aquí hasta mi último aliento,
en todos y cada uno,
del resto de tus sueños,
quisiera acompañarte.

si quisieras ser,
el último punto,
de cada una,
de las frases a medias,
que nos quedan por hacer,
y escribir,
beso a beso,
cada espacio vacío,
entre las próximas 20.000 veces,
que se encuentren nuestras lenguas.
entonces,
de ahora en adelante,
cada una y todas,
del resto de mis horas,
querría tu compañía.

lo llaman amor

¿escuchas eso?

¿escuchas cómo suena?

¿escuchas ese ruido?

eso,

eso que suena,

ese ruido,

soy yo contra tus mecanismos.

ese ruido que suena,

eso,

son tus mecanismos,

engranándose,

conmigo.

eso.

eso que hay,

entre tus ojos y los míos,

eso,

eso que parece silencio,

silencio arriba,

silencio abajo,

silencios llenos;

todos ellos de diminutas metáforas.

eso.

¿escuchas el ruido de nuestro silencio?

a ese ruido,

a ese silencioso trasiego,

de miradas arriba,

miradas abajo,

al porqué de todas las vidas,

ruidosamente silenciadas,

a eso,

a todo eso,

lo llaman amor.

(paréntesis)

la vida:
la risa compartida.

tiempos

al futuro,
no le cambiaremos,
su condición de incierto.

al pasado,
no le borraremos,
su patina de tragedia.

al presente,
no le preguntaremos,
su punto de partida.

el futuro,
lo viviremos.

el pasado,
lo reiremos.

el presente,
lo soñaremos.

mañana,
ayer,
hoy.

inshallah, y si no también.

suscribir un trato,
sin contratos
ni ante Dios,
ni ante el estado,
ni siquiera frente a un notario,
rubricado,

en cada caricia,
en cada momento.

tu piel,

mi piel,

firman lo intangible,

particulares atmósferas ,
precipitaciones repentinas,
tormentas de arena,
lluvia en el desierto,

cuadran los círculos concéntricos,

de mis ojos,

en tus ojos,

reflejados.

a poc a poc.

desarmaste,
una a una,
todas mis armaduras.

llenaste,
paso a paso,
todas mis huellas.

sentiste,
gota a gota,
todas mis lágrimas.

viviste,
pulso a pulso,
todas mis fantasías.

pisaste,
sombra a sombra,
todas mis lagunas.

deshilaste,
noche a noche,
todas mis metáforas.

creíste,
punto a punto,
todas mis locuras.

puliste,
día a día,
todas mis molduras.

aterrorizaste,
suspiro a suspiro,
todas mis pesadillas.

regaste,
tormenta a tormenta,
todas mis esperanzas.

callaste,
beso a beso,
todas mis dudas.

en cuerpo y alma.

perdernos en la superficie de la piel.

con tus manos,
con las mías,
con ternura.

fundirnos en la profundidad de la mirada.

con la tuya,
con la mía,
con locura.

posiciones previas.

la idea soñada,
desde la cuna,
desde el llanto de la mañana,
desde los ojos enrojecidos y cerrados.

la vida contada,
con la mentira,
con el ruido de la manada,
con los verbos inútiles y desterrados.

la tinta corrida,
tras la tormenta,
tras el vacío de la palabra,
tras los silencios sólidos y rotundos.

la sangre vertida,
ante la indiferencia,
ante el lamento de la bala,
ante los rincones vacíos y olvidados.

la muerte anunciada,
sobre la  maleza,
sobre el grito de la garza,
sobre los lodos revueltos y frescos.

non è un trucco.

nos deshicimos de artificios,
a base de manos,
e instinto.

de cada instante,
lo importante,
el presente.

incandescentes,
cada beso,
como el primero,
cada caricia,
como la ultima.

lo desconocido,
avanza,
despacio.

incisivos,
todos los trazos,
todos los puntos,
en tu piel,
encontrados.

mapas intangibles,
reales,
tus labios.

entre miradas borrosas,
y sudores destilados,
construimos.

abracadabra

el conjuro:

tus suspiros,

susurrados.

segundos eternos, 

ingrávidas manos:

el sortilegio.

tu risa,

al silencio:

encantando.

el hechizo:

tus ojos,

cerrados.

la poción:

dulces y ardientes,

licuados labios,

con tacto,

el contacto:

magia.

ahora y siempre.

el reflejo de su alma 
desborda las órbitas conocidas.

el futuro,
para siempre,
enquistado en el pasado,
de mentes ausentes,
y ahoras prestados.

pero tan de cerca mira,
que el presente descarrila.

&

yo simple;
lo natural,
lo armónico,
lo vivo.

contigo fácil;
la naturalidad,
la armonía,
la vida.

susto.

de la última luz

a la primera sombra intuida,
reescribes los nombres,
de lo cotidiano,
lo inverosímil,
y lo humano.

cabe el infinito enfocado
sobre los cauces desbordados,
acotas las realidades,
durante el momento,
el latido,
y el abrazo.

desde el silencio cómplice
hasta la ultima nota disonante,
desdibujas las fronteras,
entre la amiga,
la amante,
y la compañera.

síntesis.

tu, yo.
todo y nada.
al revés del derecho.

más acá del infinito.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para que se estremezca el universo.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para sostener los abrazos electromagnéticos.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para doblar el espacio tiempo.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para encender tormentas cósmicas.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para encontrar la antimateria.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para esquivar la gravedad de negros agujeros.

a veces,
mucho,
no es suficiente,
para escribir con polvo de cometa.

a veces,

mucho,
no es suficiente.

distancia

entre tu y yo,
la única distancia posible,
la profundidad en superficie.

casi sin tocarte,
como intuyendote,
las yemas de mis dedos
derritiéndose,
hasta acariciar tu alma.

fundirse en un suspiro,
tu piel contra la mía.

el vacío rebasado,
en cada abrazo.

cada centímetro de tu cuerpo,
amado por mis labios,
yerta la razón,
descubriendo tu locura.

entre  todo y  nada,
tu piel.

la fundición de almas metálicas,
la metálica fundición de nuestras almas.

ignífugo.

por naturaleza,
el pirómano,
es ignífugo.

curtida,
la piel y el alma,
a llamaradas.

de lágrimas pasadas,
la patina,
de su armadura.

de la chispa,
al volcán,
dormido.

desolación,
y tierra quemada,
sus paisajes cotidianos.

la esperanza,
carbonizada,
la chimenea por deshollinar.

fuego,
humo y ceniza,
eternas compañeras.

ignífuga la naturaleza del pirómano.

tempus fugit

en el instante,
en que el instante,
se hace eterno,
en ese preciso,
certero,
y coincidente instante,
en ese instante,
entre la sombra
y la luz soluble,
instantánea,
en ese preciso eterno instante,
ahí,
la nada,
la indecisión,
la incertidumbre,
bailaron.